Mudanza

este blog esta "cerrado por derribo"

brinquenle a este


http://odiandoalpoeta.blogspot.com/

La llaga en la pared

Seguía firme, sobrevalorando su poder,
Plasmando mis yuxtapuestos ojos en su
Profundidad y superficialidad.

Encendí mi dedo en sabias llamas
Y lo adentre hasta cruzar el muro.
Toque mi espalda.

A Marlon

“Y ni a balazos nos lograrán convencer
De romper las ataduras y la estratificación social.
Ni muertos nosotros, ni muertas sus mentes,
Lográremos penetrar conciencias,
Marcar un rumbo”.

Lo que ayer sentimos
Y que hoy murió,
En paz descanse el sueño guajiro
Que tanto nos unió.

Relleno natural

Creo que Dios me hizo feo
Para ahuyentara las mariposas
De mi flor interna.

Mirándome al espejo introspectivo, replique:

Creo que el cabrón me hizo feo
Para ahuyentar a las moscas
De mi mierda interna.

,

El genio de la botella
se la bebio y ahora vive en la calle.

juro que se me escapa

Conduzco a la noche a donde yo quiero.
La tomo de la mano,
Y golpeo su nuca con las botellas que me hace beber.

Camino arrastrando su cuerpo,
Ladrándole a todo curioso que intenta ayudarla.
Le escupo a las estrellas que nos rodean,
Aunque me cae siempre en la cara.

Al llegar a casa, la ato a la cama.
Rompo la botella y me aseguro de hacerla sangrar.
La hago pagar por todo lo que pasa en la oscuridad:
Las violaciones, los robos, las luces de neón… mis pesadillas.

Nada de esto pasaría
Si me hubiesen enseñado buenos modales
O me hubiesen comprado una lámpara.





Los sábados-domingos por la madrugada toman un aspecto muy confuso y distorsionado. Más aun si estoy sobrio, pues así pierdo la noción del tiempo.
Si estuviera ebrio deduciría con facilidad esta ecuación que se me presenta para quitarme el sueño: si esta oscuro, es de noche… y punto. Claro que mi sentido común se orienta al sábado, pues así hay más tiempo para beber y mantenerle ciclo digestivo- visual..

El equilibrio del vidrio es un verdugo que no da su brazo a torcer. Es una carretera tan recta, no acepta ninguna objeción. Un centímetro de paz por cada diez kilómetros de pensamientos inestables, insomnio, taquicardias en mi corazón ardiente y reumas en mi lápiz de madera. Por eso yo prefiero andarme colando por los cielos en mi globo aerostático, que funciona a base de la basura que escupo de mis entrañas, para luego incinerarla muy a la Hitler.

Me dejo caer en las hojas anémicas, con carga anímica anónima, ahora mínima, instantánea filosofía que quiere conservarse en un frasco, siempre fresco, febril a todo momento cariñoso. El tormento es el patrono de este movimiento… silencio… calla que los fantasmas del niño que fui aun juegan los jueves en el bar, sembrados en la barra, pidiendo un tarro, un jarrón, flores y un sepulcro digno, lejos de los ríos de babilonia y la baba saliva sabia bebiente del brindis mortal de la bala brava bronca y brinca la rana de nuevo milenio dos mil doce nos azota en los medios publicitarios, yo se que solo es una maqueta, un producto político para rompernos la maceta y abortar de la placenta y los placeres de la pobreza se vuelvan mezquinos y la mezclilla nos llene de estrías con vísceras varias varices vertientes de liquido vital… agua.

Me ensimisma (me enmimisma, me ama me brilla la estrella en el cielo) del mismo yo perturbado, en un cuarto oscuro a solas. O un cielo oscuro a sueños. A normas perdidas. Me cuadra el cuarto y la silla me sienta mortalmente a esperar que la suerte decida si hoy la muerte viene a verte… o vienen a verme a mí.

Entre que si son peras o manzanas, yo me voy a dormir.




"Madrugada es una puta que ya no puedo pagar"
Hasél

Inspiración

Reconozco,
Hoy se activa,
Gota tibia que recorre mi paladar.
Mis papilas asimilan la realidad,
Sienten el palpitar de mi cuello,
Conectan mis venas que aun recorren mis membranas,
Veredas en mí.

Tengo más de un trayecto por culminar.

Iniciativa… también saboreo,
Acaricio cada letra.
Sílabas, consonantes,
Me hacen titubear, ir tras las sombras.
Retomare el viaje, andando bajo la luz de tus ojos,
Intravenosa que asemeja la euforia,
Resuena al compás de la gloria,
Emancipa mi naturaleza,
Boicot.
Asesinare la materia,
Hoy tú eres mis arterias,
No habrá paso en falso.

Eres la esencia que en diálogos solitarios conseguí,
No hay duda alguna…
Esta fosa yo la escarbo.





Más viejo y le salen canas*

Esclavismo

En oferta de mercería
Estoy en metros; retazos y listones.
En un taller estaría por partes,
Menos el aceite y el motor,
Pues ya están quemados.

En carnicería y hospital...
Órganos al aire;
litros y litros de plasma.

Para ti, estoy a cero.
Solo pide y me entrego a domicilio.

En pocas palabras:
Estoy en venta…
Me declaro producto de comercio,
subasto desde los huesos hasta los nervios...
Pero mi alma...
mi alma no.
Que gane el mejor postor.

El barrio no olvida ...

Este texto es tarea de la materia Medios impresos x)



La condescendencia del sol a nuestra especie es visible cada mañana. Son las ocho treinta y el apenas se digna a aparecer y dejarnos saber que aun existe, que no se ah ido. Un nuevo día es alusión a esperanza, a incertidumbre, a un salario para cubrir el mínimo de tantas necesidades a las cuales nos ah incluido arbitrariamente el capitalismo y el confort social.
Desde el boulevard se aprecia como bajan las señoras, amas de casa, a trabajar en las tiendas “coppel”, “acá sí” (esto lo sé con certeza por el uniforme que visten) otras mas a limpiar casas o a la panadería. El frio no es obstáculo que las detenga, así como los desvelos que les lleva como premio el ser cabeza de familia en muchos casos.
Sobre el asfalto se encuentran trabajando aun los albañiles, la CEA y el H. Ayuntamiento de Guaymas, (la h es por mudo, no por honorable). Hace mas de tres semanas que las tuberías colapsaron y es hora que no pueden reparar el daño que causan los malos trabajos en obras públicas, los malos materiales a precios de locura.
Tienen la mitad de esta arteria en el quirófano, desde la antigua carnicería “saldamando”, hasta el monumento a la bandera.
No muy lejos, en la esquina donde el semáforo dirige el tránsito con sus luces navideñas, a la intemperie de una casa de cartón descansa “el pirata” con sus dos hijos. Algunos le dicen “pirrata” haciendo alusión a su oficio con fervor. Sus hijos (de una misma madre, dos padres) viven sin educación, en la calle, inclusive uno de ellos no tiene acta de nacimiento. Viven del poco fierro viejo que recolectan y venden, del aluminio, del hurto. A todos les parecen las sobras de la sociedad, pero nadie apoya, nadie se mueve.
Doblando por la brecha, se encuentra “el barrio “. Aun se puede escuchar el repiqueteo del balón de básquet, de cuando instalamos un aro en un poste de luz para hacer un poco de deporte. La esquina donde nos sentábamos a escuchar música de rock, con “El pedro”, “ el tokes”, “el hasve” Q.E.P.D, “el pailin” Q.E.P.D también. Ellos fallecieron hace casi ya tres años en un accidente automovilístico. El “tokes” ya casi significa lo mismo para su padre, ya que nomas sale del centro de rehabilitación para volver a entrar. Parece que ahí le gusta estar.
Las llamadas “pintas” que realizamos en las bardas, curiosamente nombradas “placas” o “rayones”, tienen mas rabia que aerosol en cada trazo. Es solo para demostrar que no nos controlan, que somos punto y aparte, disidentes de su dolce vita.
Todo eso es aun tangible, mientras los mismos vagos dedican su vida a trabajar, a estudiar, a drogarse, a ser padres de familia o pelearse con los del barrio aquel.
¿ Y que se puede ocultar de esta colonia? No se puede pasar en automóvil intentando obviar a Don Cutberto, el vendedor de recogedores que toda la mañana se la pasa recorriendo Guaymas para ganarse el pan. Si alguien se atreviese a extenderle una mano en tono dulzón de ayuda, el se siente atacado, menospreciado, y lo rechaza totalmente. Es la verdad de sentirse solo y sin rumbo fijo.
En las casas los jardines bien estilizados; los perros guardianes de el bienestar de la familia; los dos autos en la cochera; los timbres para poder asomarse a la mirilla y ver a “¿Quién será el que toca?”; las veladas diurnas y sus fiestas familiares negando la realidad que se vive.
En la calle esta la guerra entre el hambre y la vida; el trabajo; la cocina; el humo negro y las aguas prójimas del humo; están los niños y sus juegos; también en la calle esta todo lo que recuerdo y que ahora abandone para buscar mi camino.
Ahora se sabe que el sol se asoma para dejarnos ver las sombras, que es lo único que nos acompaña.

Bienvenido a la jungla..

El cinismo se hace ley,
Va formando una escalera,
Pretendemos subir y tocar las nubes… ¿a costa de cuantos?
A un costado dejamos sus sueños, sus metas,
Mitigamos ese dolor de concluir exitosos.
Cada pequeña hazaña es un paréntesis de nuestro libro de realidades,
Algunas absolutas, otras finitas.

Sin mas preámbulo, degustamos ese sabor tan sulfúrico del antagonismo,
Decidimos escalar por la pila de inertes,
Solo para glorificar las glorias nuestras, ¿a costa de cuantos?
Los mismos que les lloraran a sus vivos,
Los mismos que indiferentemente se acoplaran ala idea de sus muertos,
Los mismos que son tan interferidos por colapsos mentales,
Ritual que siempre logra embalsamar el inerte que se apila,
Que se queda en sueño, al costado, ¿a costa de que? , ¿Al servicio de cuantos?
Su única utilidad será ser escalado para glorificar las glorias de un inerte esporádico
Que ahora en la cima, solo se encuentra
Sin saber que hacer,
Cargando tanta culpa.

Tantos inertes,
Tantos heridos,
No consiguieron ni siquiera subir un peldaño y han desfallecido.
Arrópate pues
En tu genocidio,
Tu magnitud que cada vez te minimiza aun más.

Las nubes no soportaron el horror de este glorioso guerrero,
Desaparecieron,
¿Ah donde llegaste?

Sueños de la realidad

ohh
la mato y aparece una mayor
con mucho más infierno en digestión


Sueño con serpientes
Silvio Rodríguez






El despertar siempre es devastador. Solo de saber que la realidad (su realidad) es tangible hace que un escalofrío me recorra toda la espalda, hasta la nuca. No tengo otra opción, pues recuerdo cada día que << Jesus don´t want me for a sunbeam>> . Si se preguntan porque << cause sunbeams are not made like me >> es porque yo me conozco. Existo en los mejores términos que puedo. Mi persona varía según la opinión subjetiva de cada individuo que me conoce o cree conocerme. En este caso yo lo afirmo, pues yo me conozco realmente. Preferiría pasar una metamorfosis a la Kafka antes que estar conmigo mismo toda la vida. Viéndolo bien, es mejor que estar dormido, porque si se duermen se los comen los gusanos*
La ducha a las cinco treinta am no es muy acogedora y mas aun cuando no logras conciliar el sueño, uno duradero, desde hace mes y medio. A pesar de todo la ciudad si me parece acogedora. Su silencio casi primitivo es exquisito, como una bella durmiente esperando el beso de su príncipe sol para poder despertar de ese eterno letargo. Coches, cruces, luces, gente, humo… yo. Sinceramente preferiría verlos a todos sepultados antes que ver la maleta en el sillón, esperando a que la arrastre como la carroza lleva el cadáver, ese, el del primer poema que escribí. Si la muerte es dormir, ¿qué es lo que sueña un muerto?**.
Sin más, un beso y un abrazo a mi madre, un adiós suspendido en un momento y marcha atrás.
En la terminal, la poca brisa, intento de neblina que no logra nublarme o distraer mi atención de la realidad (su realidad). La desesperación se dispersa por mi cuerpo, como el alcohol hace los sábados por la noche.
Sin más, un beso y un abrazo a mi padre, otro adiós suspendido en un momento.
Mi padre, que no se entera mucho de mí últimamente. Si le dijeran que su hijo esta mutando, que es un borracho el no lo cree. No de ese niño que veía los power rangers en la tv y el pasaba y besaba en la frente; tampoco aquel niño que interrumpía sus rosarios, solo para preguntar si podía acompañarlo a los mandados; mucho menos aquel, ya joven, que decidió buscar trabajo por su cuenta, aun cuando el se opusiera. Ni aunque apareciera en el periódico, como acto cotidiano que es “El joven Francisco celebra su primer año de borracheras en compañía de sus amigos alcohólicos”, junto a las ofertas del súper.
Todo esto, me da vueltas en la cabeza mientras un señor con dificultad para caminar toma asiento a mi lado. Nos enmudecemos ambos y hacemos como que vamos solos. Mientras leo, escucho la plática del señor de atrás << tenemos toda la vida para estar chingando… pero ellas… las mujeres se emocionan con cualquier cabrón… pero pobre de ti les digas algo>> mientras los viajes de Noteboom comienzan a tener sentido para mi << Es que es bien feo, es como pegarle a Dios… esta cabrón>>
La vista comienza a nublárseme, y ahora el agua rueda por mis mejillas, mis flacas mejillas (realmente). No sé porque pero recordé la platica de la reencarnación del sábado (Sabina), quizá porque se que necesito otra oportunidad. Una con menos mierda (realidad). Acto seguido, me calve en la lectura de la república africana y sus disputas. Lo mismo que aquí pero con paisajes mas feos por este rumbo (realmente).
No pude conciliar el sueño en el camión, porque para uno cuando las cosas carecen de sentido es mejor pensar que la vida es un sueño. Si me duermo en un sueño es redundante, además es probable que el primer sueño sea una realidad, por eso logre conciliar un segundo sueño y eso me devastaría aun mas que despertar después de una noche de juerga con tequilas y cerveza.
Yo también siento que la vida se nos va, como tu canción mish, aunque a ti no te guste, es de mis favoritas, entre todas las canciones que eh escuchado y ya son bastantes. Y se me seguirá yendo, fugitiva, a exiliarse en un rincón, o en otro cuerpo en el que la traten mejor. Mientras yo intentaré hacer los pases con el sueño, para despertar en un lugar mejor.


Los amorosos Jaime Sabines*
Busco en la basura Eskorbuto**

Imágenes del hombre

I

A falta de pan comía totopos.

Se fumaba los cigarros al revés
Y de vez en cuando, durante su embriaguez
Mordía los semáforos y las antenas parabólicas.

El café hirviendo no le escaldaba la lengua
Ni le quemaba los labios.
Acontecía un extraño evento en el,
Pues se derretía cuando la luna hacia miel.
Y cuando los charcos oxidaban el asfalto
Jugaba al memorama de los rostros olvidados.

Yo no lo conozco,
Solo sé que es un indigente,
Que se sienta a charlar a solas
De siete a siete.

II

Yo digo que no se dan cuenta
Que tus besos ampollan mis manos,
Las hacen envejecer, las dejan laceradas.

Yo digo que ni el sudor lo mira
Cuando baja por mi frente
Y se anida en el cuello de mi camisa blanca.

Yo digo que ni siquiera mi camisa blanca
Se da cuenta que la manche con tierra,
Que el sol ya la puso amarilla,
Que la sangre se coaguló en ella.
Ni se da cuenta que ella también esta herida.

Al menos yo si…
Yo si soy conciente que me han enterrado en vida,
Que soy prisionero solo en un vasto campo de fertilizante,
De excremento vacuno,
Que es mejor que el fúsil se dispare en reversa,
Que mi trabajo sea monumento de fuerza.

Al menos también soy conciente
De que este es amor prohibido y luctuoso,
Amor del hombre que ama con el arado,
Amor del hombre que ama sus heridas.

Misógino

Prometo portarme bien y dedicarme a lo mío:
A la escuela,
A los burros,
Y de vez en cuando forjarme un cigarrillo en papel de canola.
Prometo hacer los quehaceres del hogar,
Para que a la hora de follar
Las cucarachas no se escondan entre mis calcetines
Y las notas de desalojo.

Prometo también limpiar la alfombra
Y enseñarle a ladrar al perro,
Pues el no sabe.
Yo lo hago a diario
A conciencia y a perfección.

Prometo no morderlo,
Puesto que ya traigo la rabia
Y a veces se me des balancea el termostato
Y quemo el pan en mi ombligo.

Prometo no meterme nada en la nariz,
En especial los polvos blancos acidulantes que me traen los camellos.

Los elefantes que me hacen ver se parecen a una luna pero sin queso.

Prometo no prometerte mas promesas

Porque siempre al final acabo con otra en el colchón
Y mi bata desatada,
Con la colilla humeando en la boca
Y descubriendo que volví a hacerlo sin protección.

Tendré que echarla del hogar
Antes de que la prueba le haga saber de su concepción.

Prometo algún día responder
A todas tus llamadas.
Pero recuerda que no tengo palabras
Si me hablas de amor.
Yo solo ando buscando donde forrar
A mi único amigo,
Entre humedad y calor.

Inútil/ El descanzo

En la foto Günter Brus



Inútil/El descanzo

Ya ni sueño
con encontrar sorpresas
en mi cajón de ropa.

Ya no sigo
ni la orden del día.
Me cansé de decir,
de gritar, de llorar.
Me dio por escribir.

Soy tan cotidiano como todos.
Que inútil.

...

Mi cuerpo lo necesita,
es hora que no llega.

Tendre que tomar medidas drásticas...

El brandy del bohemio

Camisa, guitarra y folio,
Apostándole ala suerte cada paso.
Salgo de casa con sonrisa y alta cabeza.
Se que solo pisaré certeza sobre el suelo húmedo.

Hundo mi cruz en la banca de un parque,
Ahí comienzo a recitar mis maravillas.
Fabulas que pille de niño
De alguna narrativa de un cuento colorido.

Degusto el sabor de polen veraniego,
Mis piernas piden unos bermudas color ocre,
Pero mi oficio bohemio pide no verme tan mediocre.
Soy cultura y vida efímera,
Más verde que el césped
Pero ahora ¿quien se preocupa cuando mi cara esta detrás del revolver de la justicia?

Y es que si de anécdotas vamos a hablar
Una vez alguien me dijo que hasta la muerte me iba a cuidar,
Acabo cediendo al paso del tiempo,
Sediento me dejo, sin jarrón de ron
Entre ansiedades y envolturas de cacahuates
Sobre los escalones de aquel kiosco
Símbolo de libertad,
Insignia de la patria,
Pero creo que de la aria
Pues no aceptan inmigrantes en la tierra en que crecí.
Mejor dicho,
Si los aceptan.
Son mano de obra barata,
Sus mujeres entretienen a los soldados,
Sus niños están en la edad de ser entrenados
Para morir como carne de cañón
Para una nación a la cual
Ni siquiera les costo un kilo de azúcar
Sus primeros años de vida.

Ah que vidas que veo y que vivo
Ah que vinos que obvias y bebo.
Ah que políticos tan prolíferos que dicen ser, pero solo son eso.
Ah que mendigos tan conformistas ante tanto asesinato.

Me desato las agujetas
Observo un rato más el cuadro de la ciudad.
Un gris aquí, un rojo haya.
Un rosa que es victima de un café con silbato.
Un verde que se va perdiendo por un negro humo.
Purpuras con cruz en pecho que no hacen más que prometer
Reinos muy lejanos.

Todo esto para mi es mierda.
Mierda junto con su gobierno del cambio,
Junto a su bandada de rojos y de dizque izquierdistas.
Por es yo fumo y bebo,
Recito y canto,
Camino sobre los valles y parques.
Ando de aquí para acá,
Transeúnte subterráneo,
Volador inestable,
Inalcanzable y distinto.

Es por eso que me vez ciego y borracho
Hasta la camisa manchada llevo,
El saco roto,
Pues ahí es donde eche las promesas de la juventud.
Solo trabajo con mi cultura y un sombrero
Donde depositan dinero
Sin interés alguno.
Trabajo de noche a día y de sol a luna,
Juntando una fortuna para comprarme un ataúd digno,
Uno en el cual quepamos mi guitarra,
Mis hojas, mis versos,
Mis cantos y mis blasfemias.
Pero un ataúd con un agujero,
Para dejar escapar los sueños
Que en saco roto eche.

No dejare que me coman los gusanos,
Antes yo me los comeré.
Y si la vida fuera otra cosa
Y no esta,
Estaría entre las nubes con tu nombre en mi pecho
Besando las rosas sin pincharme con espinas.
Estaría siendo otro tonto poeta de boina
O un administrador de oficina.

Cadáver

Esa palabra fría siempre me saca un susto.
Me despierta de sobre salto.
Me cuesta creer que tu tibio cuerpo llegue a congelarse,
Que tu risa sea mas un eco que un canto
Que tu llanto no dé flores para que las abejitas lleven alimento ala colmena
Me cuesta creer que esa maquina antes tan roja y precisa ahora sea gris y obsoleta
Que el refugio momentáneo que en tus brazos encontré haya sido derrumbado
Cuesta creer que avanzo flotando, sin tiempo
Contemplando el seco silencio de la soledad de un hombre por la noche
Amortizando nubes sobre los hombros, escondido entre escombros
Me cuesta creer que ahora
Inerte soy,
Cadáver.


* No tengo la fecha exacta pero creo que hace apenas un año
que escribí este poema.
Y parece que lo hubiera escrito ayer, hoy o mañana.
Todo sigue igual y este cadáver quiere flores para descanzar.

космонавт

Tus labios son el cielo en un cuadro nocturno;
tus senos son estrellas que brillan haciéndome de guía,
por ley natural la miel de tu sexo es de venus
y yo atónito te contemplo.

Comprendí que vivía con el universo mojándome,
en mis brazos.
Desde entonces mi posición sexual favorita
es la del astronauta.

Unico en su especie

Cuento para el taller
"la sombra de los perros"







Pobre del pobre que al cielo no va…
Chilaquiles aquí, chilaquiles allá.
-Padre Álvarez-




Que asco me dan esos que creen en que todo esta como lo dejo Jesús al partir. Uno nunca se pone a pensar en como haremos para podernos domar, somos tantos. Creemos en las mono-gamias, somos monó-tonos y mono-teístas, habiendo tantos dioses. Creo que sí somos descendientes del “mono”. Por eso yo zarpe en busca de mi liberación, que le jodan a los demás, tanta bazofia que se meten, esas revistas del corazón y sus zapatos de catalogo. Fui un guerrillero de los buenos. Nunca me dividí en ningún bando. No era enemigo ni amigo del prójimo, yo veía por mi futuro y el de mis botas.

Siempre había un estúpido sentimentalista tirando en el suelo, acribillado y sangrando por sus aun humeantes agujeros.
- ¡ayuda!- gritaban acartonándose en el campo de batalla, anteriormente llamado calle.
Yo solo sabía darles mi mano de plomo, era la única ayuda que recibían de mi parte. Así, sin pena ni gloria continuaba mi camino… el del hombre solitario. Es que de joven comencé a ver lo que en verdad era importante para mí:
Escuchar una guitarra armoniosa con un buen canuto, escribir poesía de la verdadera, esa que te hace querer vomitar por su veracidad y fortaleza, además de trabajar.
Yo siempre fui un joven trabajador, hice de todo, pero lo que mas me gustaba era ser hombre pared. Mi cuerpo estaba siempre lleno de cal; cemento en mi camisa de franela; pintura en mis botas de trabajo; mi gorra llena de sol; mi cara que escondía una resaca entre la sombra de la visera. Encima de todo esto llevaba varillas al hombro.
Ellos no sabían apreciar el arte de un buen albañil, solo pagaban al terminar de construir edificios. Solo calculaban cuando uno les da la lista del material que se ocuparía. Esto me irritaba, y mi estado de ánimo pasó de ser neutral a la rabia.
Esto fue lo que detono mi bomba interior. Tome un arma, muchas municiones y salí a la calle a liberar personas de su tan estupida vida, de la hostilidad que nos rodea y toda esa mierda color de rosa que nos prometen y termina siendo mas que una alucinación barata, como las que representaba steven spielberg . Si bien yo no soy un extraterrestre en busca de paz ni un jinete del Apocalipsis, pero me sentía irritado, muy irritado, al borde de la locura.
Es que el gobierno del cambio bombardeaba diariamente con su lucha contra el narco. Es que el PRI robaba a diestra y siniestra sin ser colgados de los testículos. Es que Ricardo Arjona pasó a ser un dios para la cultura de los televidentes y tantas personas que quieren encontrar una aventura sin correr riesgos. Los edificios grises, los bancos retacados de dinero. Pagar la renta una vez al mes y comer tres veces al día. Tener un día de descanso donde todo esta cerrado y los parques están abarrotados de niños en un eterno estupor que es el regocijo de un globo colorado y sus padres maniatados a un teléfono celular y un refresco de dieta.
Sinceramente esto me dio miedo. Mucho miedo. Pensé que yo también me convertiría en otro enfermo mas, que viviría como ellos. Sentía que esto era el infierno, y si no lo era se le asemejaba.
Entonces yo baje con mi arma y comencé a aniquilar demonios. Algunos pequeños; otros viejos; otros mas lloraban.
No me tocaba el corazón ante ninguno.
Una vez consumado el acto de liberación decidí partir de la vida rutinaria que llevaba a una más especial.
Me alimento de su basura, vivo a tres cuadras del río y me gusta la vista que tengo desde aquí. Se ve todo el infierno.
Aquí ya nadie me molesta, salvo un cura que a diario pasa frente a mí y me dice:
- arrepiéntete de tus pecados hijo- en tono de sermón.
Yo no tengo tiempo para eso. Después de todo lo que sufrí, aun tengo que esperar el castigo de los dioses.

Dia de ocio

Púes haciéndole un tributo
a RIP
bandon de punk rock
ochentero, de la españa púes.
Ahi andamos el hulk(bataka) y yo (guitarra & disque voz)
No teníamos que hacer ...

Confesión/conclusión

Después de estar preso de mis ideas,
De todos mis miedos internos
Me encuentro en libertad de consentirte;
De rodearte de todo tipo de bien.
Te construyo parques y otras nubes,
Todo para que disfrutes.

Tan apática como siempre,
Me miras con ojos de censura;
Me hablas con voz de silencio;
Me tocas con manos de prisión.

Ahora se porque los poetas se suicidan.

Flores en el Jardín de la vida

si alguien tiene un texto de este concepto
únase :)



I
Tú que eres mujer de pies para arriba,
No dejes que nadie te vea de ojos para abajo.

II

Mujer de raíces lejanas e imborrables,
Tienes tronco poblador de mis deseos,
De senos en el corazón, de brazos para el cielo.

Sería una redundancia darte flores,
Sería una blasfemia llamarte sol.

Mujer que eres victima de la caballerosidad de mis palabras…
Ni te imaginas.

III

A ti como te cuesta la vida,
mujer de precio, disponible,
nos das todo menos tu confianza.
Jugamos a comprar tu amor,
pero es nuestro invento,
ah como jugamos!

Mujer de precio,
cuánto te cuesta la vida?
a ti, que nos das tan baratas las utopías.

IV

Por:

Misael Padilla
alias borracho deprimido

Mujer, perfección creada de una pequeña proporción,
Das noción ala vida, das pasión al olvido y das eficacia al a agonía,
Puedes dar pero recibes amor, comprensión y tiempo,
das vida, pero también das muerte...
Al estar sin ti muero, como muere la fe de una iglesia sin rezos
Muero como muere la esperanza de la última gota en este desierto de pensamientos propios donde me pierdo por ti
Que soy sin ti??
O que soy contigo...
Es relativo, en lo que quiero y lo que necesito
Pero como te quiero y te necesito
Estoy rendido y perdido...
Eres mi vida y eres mi muerte
Te odio tanto pero te quiero aun más
Y no te basta que este vástago investiga
Que no importa lo que te diga si en su finalidad todo me gasta
Eres mucho y necesitas poco
Y yo soy poco pero te necesito mucho
Ironía que mata
Ironía que tortura
Ironía es mi nombre
Ironía... eres tu cuando no estas conmigo

V

Andas de soñadora,
entre cazuelas y escobas,
agazapando los minutos y las burunas de pan
del restaurant.

Andas de pensadora,
entre los textos y texturas,
en ratos de amores y sexo,
de musa, inigualable.

Andas con nombre de insomnio,
yo te nombro:
mi insurrecta.

VI

Canje
Mario benedetti

Es importante hacerlo

quiero que me relates
tu último optimismo
yo te ofrezco mi última
confianza

aunque sea un trueque
mínimo

debemos cotejarnos
estás sola
estoy solo
por algo somos prójimos

la soledad también
puede ser
una llama





La soledad de la mujer radica en no querer sentirse acompañada.

Te sientas en la banqueta ah esperar,
La cajita musical también se sienta contigo,
Ambas a esperar que un coche pase y se detenga.

Esa música que ah desollado tus sueños,
De bailarina de vals,
De bailarina de ballet,
De bailarina de bellas artes,
Ah sido sustituida por las cantinas,
Las esquinas, los bares, la soledad.

La libertad del hombre radica en sentirse solo,
Por eso buscan tu compañía
Para no sentirse acompañado de verdad.

Uno sabe sumar y dividir,
Y sabe bien que soledad y soledad
No se hacen compañía.

Soledad y soledad
Es soledad al cuadrado.

Lloviendo

Llueve plomo desde el cielo,
También de los aviones caen ancianos
Y mujeres precipitosas.

Llueve fuego,
Magmas volcánicos,
Nubes espantosas de cenizas.

Llueve el caos en armonía
Tan sincronizado y sublime
Que hasta de brocha me hago
Y lo reproduzco con exactitud.

Se llueven las nubes,
Se llego la hora.
Todos corren y gritan,
Las señoras lloran.
Pero un reportero me pregunta:
¿Cómo estas ante la lluvia?

¿Cómo estoy?
¿yo?
jajaja !
Yo… viendo.

Lástima

Yo no se ni que decirte

Todos están aquí, por la ausencia de uno,
Yo me presento insurgente pero… no logro actuar ni dar la orden.
La tristeza les gobierna pero nadie hace nada, en cambio yo intento
Hacerle un golpe de estado y derramar mas sangre si es posible.
Más sangre que lagrimas.

Ya no vale la pena,
El vuela y nosotros somos los miserables.
Nos reducimos siempre, siempre,
Caemos para no levantarnos y nos vemos las caras enrojecidas.

Este día callo y cedo al dolor,
Tengo las ideas pero no hablo, soy un bodrio.
Y en la caja el hueco ya no esta tan solo.

Arrugas

Mi mano está tan vacia,
sin bastón, sin brujúla ni reloj.
Está mas vacia aún desde que deje de masturbarme,
de fumar,
de beber compulsivamente.

Se encuentra desolada desde el momento
en que deje de escribir con lápiz y me uní a los teclados.
Esta terriblemente agraviada
desde que deje de pisar acordes
y tablaturas para crear melancolías.

Mi mano esta tan vacia,
tan agraviada,
tan desolada,
tan irritable
desde que la soltaste tú ...

"las rosas estan insoportables en el florero"
-Para hacer funcionar a las estrellas-
Jaime sabines








Las cosas cambiaron de rumbo,
Ahora nos llena el vacio y un aire viciado
Casi indetectable.

Es deprimente este estado de congregación de intereses,
De separación de bienes, de penetraciones post maritales.

El entierro, el encierro y la pobreza.
El sida, la homosexualidad y los tentempiés en oficina
Son ahora los dioses y las bajas en la defensa de la ciudad
El caos tan temido es un riachuelo en el que nos lavamos las manos como el buen pilato.

Me deprime su lucidez tan opaca
En lo prospero y en lo adverso.

Yo solo se que el hambre, el plato vacio,
Los cubiertos y los codos están aun más insoportables sobre la mesa
Que las rosas en el florero.